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Plein midi. Je voudrais déjeuner à Phaestos. Nous
poussons plus loin. La pluie s’est arrêtée, les nuages
se sont disperses. La voûte d’azur comme un éventail,
le bleu se décomposant pour donner cette ultime
lumière violette qui prête à tout ce qui
est grec l’aspect
du sacré, du naturel, du familier. En Grèce, on est pris
du désir de se baigner dans le ciel. On voudrait se
débarasser de ses vêtements, courir, s’élancer et
sauter dans l’azur. On voudrait planer dans les airs
comme un ange, ou s’allonger raide dans l’herbe et
dans la volupté de la transe cataleptique. C’est ici le
marriage de la pierre et du ciel. C’est ici l’aube
perpétuelle du réveil humain.
La voiture se faufile sur une piste de chevreuil, puis
s’arrête à l’orée d’un parc sauvage.
- Là-haut, dit l’homme, montant du doigt une falaise
abrupte, Phaestos.
Il a prononcé le mot. Cela tient de la magie. J’hésite.
J’aimerais me préparer.
- Mieux vaut prendre votre déjeuner avec nous, dit
l’homme. Vous ne trouverez peut-être rien à manger
là-haut.
Je fourre le carton à chaussures sous mon bras et,
lentement, pensivement, respectueusement,
j’entreprends le pèlerinage.
C’est l’une des rares occasions de ma vie où j’ai eu
pleinement conscience d’être au bord d’une grande
expérience. Et non seulement j’en avais conscience,
mais j’en éprouvais de la gratitude. J’étais
reconnaissant d’être en vie, reconnaissant d’avoir des
yeux, d’être sain de souffle et de membres, de m’être
roulé dans le ruisseau, d’avoir eu faim, d’avoir été
humilié, d’avoir fait tout ce que j’avais fait, du moment
que cela me menait enfin à ce sommet, à cet instant de
félicité.
Je franchis un ou deux ponts de bois, tout au creux du
vallon, et m’arrêtai de nouveau dans la boue
généreuse où j’enfonçais jusqu’aux chevilles, afin
d’examiner la petite étendue que j’avais traversée. Au
tournant de la route, commencerait l’ascension
laborieuse. J’avais le sentiment d’être environné de
chevreuils. J’avais une autre intuition, puissante,
impérieuse: que Phaestos était la citadelle femelle de
la famille Minos. L’historien sourira : à d’autres! Mais
en cet instant ( et au diable les peuves et la logiques !)
Phaestos devint pour moi le séjour des reine, et je n’ai
pas varié depuis. Chaque pas que je faisais vers le
sommet corroborait ce sentiment.
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